Abracanada

Continencias

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Sun, 11 Mar 2007 22:21:00 +0000

Viven en el fondo de mis ojos.
En los rincones más insospechados.
Se esparcen por mi cuerpo como una rebelión.
Como una sospecha de vándalos,
como un idioma nuevo, como un himno sarcástico.
Se burlan de mí.
Desconciertan mis centros nerviosos.
Van y vienen
por dentro de las palabras que mi boca pronuncia.
Traen imágenes incontrolables de marineros ahogados.
De revolucionarios encerrados,
de hemisferios insoportables.
Con un ímpetu poderoso navegan por mis países bajos.
Con ardores de otros cielos confluyen en cruces aturdidas.
Mis rumbos perdidos, mis luces discutidas.
Son un rumor en mi alma.
Pequeños estigmas sobrevivientes de extrañas batallas
que no me dejan abandonarme
a la cizaña bestial
de mi destino insignificante.
Se fueron
con una postal de un lejano y rugoso Dorrego
como vuelven hoy.
Como nubes inexpresables.
Como penas minúsculas.
Como pensamientos transplantados.
Como impulsos innobles.
Como besos de invierno.
Parten dejando rastros de milagros imposibles.
Son flores de un funeral desprevenido.
Navíos estropeados en otra travesía.
Viejo maderamen del que bajan
los buitres celestes y fucsias de mi conciencia.
Ya vienen por mí.

Semema

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Tue, 06 Mar 2007 00:10:00 +0000

Aun callada,
la quiero.
Independiente,
con la mirada
devorando lejanías
inconfesas.

Aun fumando,
la quiero.
Dormida,
la quiero.

Aun perdida,
la quiero.
Tenaz,
solitaria,
esperanzada.

Como hembra,
la quiero.
Como luna.

Aun distraída,
la quiero.
Valiente,
atrevida,
inocente.

Con sed,
la quiero.
Con apuro.
A mordiscones.

Las otras mujeres

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Wed, 28 Feb 2007 21:07:00 +0000

I

Abandonan un amante que blande en silencio la culpa de su rosa sádica.
Cartílago de luciérnagas
escribiendo en la última pared de la noche
una carta apócrifa
que deja atrás
sus propios gritos
ahogados.
Los límites de su llanto
encierran una felicidad ciega,
arrojada al barro.
Bajo el tinglado de la desilusión,
una intención se tizna de palabras a destiempo,
de besos mal apuntados,
de respuestas descorazonadas.
Moneda con cara de insomnio
y del otro lado,
la sed que extraña el veneno.
Ya se sabe, no sobran alegrías.
Pica boletos la tristeza bajo un cielo desconsolado.

II

Luna llena de las alcantarillas.
Pedazo de estopa que frota corazones pendientes de sentencia.
Ansiedad del frasco por encontrar su cuchara y su enfermo.
Potrillo torpe mirando desde el establo la lluvia ácida.
Escenario de luces contradictorias,
de inalcanzables planetas suburbanos.
Luna llena en la ventana de la servidumbre cama adentro.
Barrilete pendiendo en la mano de un chico que corre baldío adentro.
Vela que destella en el viento de océanos perdidos.
Acordes de una guitarra que desafina en otro infierno.
Emociones encerradas en una caja de zapatos
que un borrachín va pateando de regreso a ninguna parte.
Luna llena de los náufragos.
De los proverbios vacilantes.
De los pueblos en guerra.
De los sepias de un buen fernet.
Minúsculo experimento del universo que abre llagas en la soledad.
Francotirador despierto en la tregua pactada.
Luna llena sin compás y sin geometría.
Mensaje traicionado por las luces de la ciudad.
Gorriones enamorados
en los aposentos hostiles
de una viña invernal.
Palabra callada que busca casa entre los escombros.
Luna llena.
Cabriola en el espíritu de las solitarias.

III

Tienen los ojos llenos de preguntas.
Los silencios afilados como bayonetas.
Pequeños surcos de leche turbia.
Un perdigón aterrizado en la yema de la traición.
Quizá entendieron mal.
Tal vez cerraron los brazos antes de encontrar el cuerpo.
Vienen de un lugar desconocido: ellas mismas.
Y dejan espacio para que los monstruos inconmensurables
de cada noche
les mojen los labios.
Sal de poros castigados.
Piel retorcida en secreto por un sueño mitad posible.
Caparazón rojo de cangrejo preso.
Pañuelo negro donde se secan rencores agitados.
Mujeres que se aferraron a todo el día
mientras se les escapaban
cada uno de los instantes.
No aprendieron jamás
dónde termina el zapato,
dónde empieza su huella.
Cantimplora vacía
que les deja paralítico el aliento.
Áspera la lengua.
Víctimas de su ley, se desploman.
Líquido sol de las venas que se detiene.
Y nadie a mano.
Sólo ellas,
caminando en la siesta
de un invierno con gusto a canela.

IV

Vientos del corral remueven lo humano que hay en el dolor.
Estalactitas de odio,
en pechos todavía firmes,
nublan los periódicos y los carteles de peligro.
El televisor permanece encendido,
para nadie,
en la última habitación.
Ronronea vagamente noticias
y amores imposibles entre venezolanos.
De un sorbo,
tragan media dosis de una promesa que, saben,
no cumplirán.
La furia de aquellas voces angelicales
impresiona sangrientamente sobre la piel.
Están solas otra vez frente al viejo espejo.
Y la que las mira detrás del vidrio, en su encierro, sonríe sin verlas.

Amenazante

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Fri, 23 Feb 2007 00:52:00 +0000

El peso azul de los ojos.
Las preguntas como nubarrones.
Como precipicios incendiados.
Los pergaminos de la conciencia
rugiendo como leones hambrientos.
Sombra corta de un nombre
que acaricia los olvidos.
Los cielos amenazantes del entrecejo.
La forma del entusiasmo
recortada en el mapa
del capitalismo salvaje.
La especificidad negra de las lágrimas escurridas.
El ansia como sueño picado.
Como mala respuesta.
La noche como un crucigrama
desangelado del corazón.
Cartílago despavorido del insomnio.
El hambre sin calma.
La sed de los bares.
Extrañar con las manos
lo que no se encuentra
al despertar del desconsuelo.

Celos

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Sun, 18 Feb 2007 14:36:00 +0000

El talle
de la soledad
es apretado.
Sin escote,
sin muslos a la vista.
La soledad
es una solterona
con poco que esconder.
La risa
de la soledad
tiene dientes amarillos,
mal aliento,
sofocantes pedos.
La soledad
te busca
para ignorarte.
Te habla
para no escucharte.
Los temores
de la soledad
necesitan verte,
cada tanto,
para comprobar
que no escapaste.

Tango

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Mon, 12 Feb 2007 01:20:00 +0000

Malevo
I

No dice nada.
Arranca al parque esa inexpresividad de domingo atardecido;
su índole cae de cuajo.
No piensa nada.
Arcano trajín del solitario,
amargo crimen que no se despega de los labios.
La calesita perturba,
seduce ese compás
con su danza de tonos ligeros.
La borra de la ecuación se asienta sobre el alma.
Y va repitiendo,
en los vagones vacíos del insomnio,
cuervitos de una soledad
que desembocan en una calle a la que no quiere volver.
Atraviesa el espejo al galope de sus fantasmas.
Devuelve una lágrima
que se estrella
contra el fortín incendiado de la mirada.
Estalla la pecera.
El tango despierta en la emanación de porcelanas de su corazón.

Bajo fondo
II

Esperan una señal indescifrable para atacar.
La noche recorre
con su lengua lasciva
las acertijas palabras
de una ciudad que alguna vez les perteneció.
Son un puñado de sombras que se entrecruzan lentamente.
Han secuestrado a la nostalgia
y la arrastran, jadeando, a su guarida.
La refriega ululante de una sirena
les recuerda que han atravesado el alambrado.
No les conviene ser vistos.
Van, como una delación, separando sensaciones.
Las calles los aman.
Ellos necesitan esa mirada caliente en la piel.
Son el graffiti surrealista sobre la pared ferozmente blanca.
El sonido natural del bisturí en la carne viva.

El fotógrafo
III

Es un hombrecito en puntas de pie,
un esquimal tratando de aprenderse el prospecto de un bronceador,
un paracaidista virtual gritándole procacidades a las aves en pleno vuelo,
un pingüino cruzando (como monje autoflagelado) el Sahara,
una metáfora intentando tramoyar los significados
deliberadamente a su favor.
De repente detiene su voracidad
y congela las imágenes
elegantes, perversas, irrenunciables,
apunta con su corazón a la lente mágica,
pretendiendo hurgar en los secretos insepultos,
en los oasis espectrales que nadie ve.
Se sorprende fisgoneando en la cerradura de su propia puerta.
Frecuencia modulada de la incertidumbre que lo tiene en la mira.
La luna lo mira con piedad y también con lujuria,
abre en su silueta el deseo eterno de la sed cortesana.
Su ojo ciego sabe con ironía
que sólo lo salvarán su intuición o su impaciencia.
Las madrugadas le taladran el costado bandoneón de la energía
con disparos sordos de óxido que recibe en su energúmeno sable.
Saltan caprichosamente los vahídos del sol
sobre el lomo de una diosa de pantalones negros.
Ella ríe a la superficie de la inocencia,
donde los misterios flotan indemnes
para el ángel tuerto que suspira regocijado de latidos indoloros.
El día baña augurios en sus lágrimas secas.
Lastres indefensos,
fuera de foco,
afilando el arpegio de los recuerdos.
Una aurora de quietudes soplonas
girando su pálida sombrilla
para que el flash perenne del arco iris
refleje e imprima en la memoria psico
un movimiento en verdadero.

Ella
IV

Toca el timbre de su piel.
Ella está allí,
esperando que su sexo canibalice los humores
y salpique el húmedo incendio con semen certero.
Las horas recorren cuerpos desnudos
bifurcados, entre las sábanas,
por ríos pedregosos de canto silvestre.
Se trata de perseguir crudas imágenes que nunca fueron ciertas,
se trata de no llegar a buen puerto, de repetir lo irrepetible.
De alcanzar un pueblo fantasma donde la luz ha encallado.
La fantasía apuesta todo al aliento de su dragón.

Incesante

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Fri, 09 Feb 2007 02:00:00 +0000

Con el estómago.
Con las palabras
en el estómago.
Con la memoria
en el lagrimal,
en lo no lógico,
en los tigres.
En el espejo.
Tu vientre se le ocurre al asombro,
se le ocurre al cielo perdido,
coral que se bate
con el amor de los desesperados.
Mi espíritu se estrangula como un grito
por vagar solo
lejos de su propio precio.
La ciudad
es un río
que no me acerca ni enciende,
la arena que olvidó lo escrito,
la lana que ya no podrá abrigarme.
Agua y sol
extendidos
sobre mi cuerpo
aletargado.
La ciudad arrincona
respuestas entrecortadas, como si llorase.
Una caricatura roída,
acariciando mi corazón.
Exploro tu silencio incesante
entre los autos y la otra gente.

Puerto

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Tue, 06 Feb 2007 22:51:00 +0000

A veces,
mientras me espero llegar del yugo,
mi alma atraviesa el muelle
de mis barcos detenidos.
Entrego el espíritu
a mis desiertos deseos.

Todos los días
envuelvo con imágenes de cotillón
el paisaje
biológico y caníbal
de la mañana
que se descorre.

Todos los días
vivo la humana ironía de creer
contra las rugosidades de la suspicacia.

Mis heridas sangran
invierno y humo.
Es un brillo triste
como una renuncia
que abre una eternidad
en la desventura.

A veces,
el caldo frío
del desencanto
toma color
en el beso cómplice,
al rozar
las hebras de la esperanza.

En alguna ocasión,
la tiniebla no se completa
y desemboco
en una encrucijada del laberinto,
en el bar donde se esconden
los piojos rebeldes
de mi felicidad.

La amistad
es un capital de riesgo
para mi fe.

Entonces,
no me espero.
Mi alma se asoma
a un puerto con infinitos destinos
y libero las amarras de la inconsciencia,
esa marea que late
ajena a todos los mundos.

Acuario

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Wed, 06 Dec 2006 21:58:00 +0000

Somos el vuelo dorado,
la ruta desesperadamente tallada en rumbos oníricos;
ojo y hambre
en un mundo de influjos inestables.
Lágrima que supera los jardines falsos,
los muros de ceniza,
donde el anatema insensato de la valentía se masturba
tras el altar del simulacro.
La lenta declaración que rige en la sombra
no consentirá
la celebridad del esclavo.
La realidad que explora,
muscularmente,
la pena
no nombrará
verdugos
entre sus falacias cortesanas.
Somos los sujetos que mecen la aurora,
el caldo tibio
en que se cuecen los amaneceres.
Esperan por nosotros siglos
y centurias silenciosas,
esperan laberintos sónicos,
felicidades enigmáticas.
Nos espera el olvido
en el que perderemos el cuerpo
y la fatiga.
Seremos un confín cósmico,
un símbolo infinito.
La vida
nos citará en las enciclopedias
de la esperanza irremediablemente perdida.

II

Surco esta naturaleza.

Sentir al hombre
en mis huellas digitales.
En la teta del ser.
Ojos y fetos
de mi bandera
mamífera.

El alba
escribe los nombres de la ausencia
en la garganta del silencio.

Tantear un secreto sexual:
la mujer
que mis manos
cincelaron hermosa,
el malbeck de mi alma
rebuznando en la embocadura
de su instrumento.

¿Decís que la distancia regurgita el dolor?
¿Decís que la palabra puede
romper una bandada de lágrimas?

Habla la sed,
jazmín en el baño.

Soy una luna silvestre
que cantó,
desnuda
cantó,
sobre la arena
cantó.
En los naranjales,
cantó esa resignación
que encierra el rostro mapuche.
En la desnudez,
cantó esa ansiedad
que muerde el aliento de una monja.

Cantó
a la tierra hostil.
A la ciudad sin pulsación entre las piernas.

La mirada persuasiva
del universo
maquilló la naturaleza para mí.

Madeja desordenada, sin modales.
Plenitud vacía.

III

Es un diapasón.
Esa debilidad.
Un fragmento de geometría gestual
que se esparce
sobre un sentimiento escondido.
Es un planeta de geografías salvajes,
de palabras estampadas
sobre una cornisa de hiel.
Es una exclamación
situacionista.
Un golpe suavemente certero.
Es la palma de una mano
encontrando
a mi sombra
asediada por un fraseo
tembloroso de la soledad.
La voz
que corta el sol
en mitades.
Y navega mapas
para un sujeto
que me obliga a la escritura.
Que me impide el sosiego.
Es una medialuz,
el latido de un sabor
exigiendo que te rías
para que yo pueda sobrevivir.
Es ese escalofrío.

Camaleón

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Sun, 05 Nov 2006 23:07:00 +0000

Me mantengo del aire, como el camaleón. Engordo de esperanzas.

Hamlet

El cráneo
protege
nuestro ángel
ensopado
en sueños,
en historia.
Soy sospechoso
de toda concepción,
mis células
aúllan en el desierto
como preconsciencia del latido.
Soy un científico
entrecerrando los ojos
frente al gran resplandor.
He sido fuego.
En los azahares de mi ceniza
hay palabra,
pasado,
contorno,
hay estupor
recién convertido
en diletante vaguedad.
Germen de la forma,
desordenados
fulgores
oscuros e informes,
murciélagos del espanto.
He decidido
estrellarme
contra la emoción.

Poemas

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Tue, 24 Oct 2006 01:01:00 +0000

Crecen
como presentimientos.

Crecen
en los postigos del azar,
en el goteo de los sahumerios,
camino al almacén.

Crecen
como lunas llenas.

Como manzanas,
como risas,
como canciones de radio.

Crecen
en las propagandas,
en los recreos,
al desperezarse.

Crecen
como contrabandos.

Como sombras,
como ladridos,
como preguntas.

Crecen,
sin control.

En silencio,
los acurruco;
en silencio,
les ausculto las noches.

Me declaro culpable de ellos.

Prisionero
de sus necesarias valentías.

Condenado a la buena praxis.

Reo
de las preguntas que no haré,
de las que no voy a contestar.

Me abismo
en esas voces.

Crucifico algún sueño.
Cierro los ojos.

Y siguen creciendo.

Prólogo

noreply@blogger.com (Teny Alós) — Sun, 22 Oct 2006 23:43:00 +0000

La única educación literaria que me excita es la combinación, sin orden ni disciplina, de la lectura persistente y la escritura como deporte sin respeto por los estereotipos culturales.
Abracanada es hijo de un padre neurótico. Para hacer un diagnóstico más preciso acerca del autor podría decirse que el padre de la criatura es alguien castamente relacionado con el crimen.
Hace años fue definido, por un empleado de cultura, como un vándalo. Otros artistas de provincias lo han considerado un depravado. Aficionados a la literatura han confiado que lo que se comenta en el pequeño círculo de habitués contemporáneos es que se trata de un pendenciero. Un provocador sin estribos.
Este es, sintéticamente, el autor de Abracanada. Se hace llamar Teny Alós y, a la fecha, ha publicado por su cuenta dos libros. Uno se llama Poemas y el otro, Radio Chaplin. Ambos profusamente olvidados.
Abracanada, entonces, es la tercera obra terminada del sujeto en cuestión.
Podría definirse a Abracanada como una serie de notas e imágenes que se columpian dando una oportunidad a afectos muy primarios y a la objetivación salvaje de hechos que un individuo vive y procesa pacientemente a través de la inconsciencia.
Furia de la concepción. La palabra ocupa aquí un lugar preponderante como imbricación entre el silencio, la unidad morfológica y el ruido ambiente. Así, el contacto con otros sonidos va dotando significativamente de sentido y contexto a la libre sugestión del poeta.
El descorrerse permanente del telón sintáctico deja poco espacio para la especulación interpretativa en tanto y cuánto ésta tenga una pretensión universal. Los tipos de variación lúdica impuestas por el autor impiden pensar en una verdad alrededor de la cual gire cada poema, ya que éstos se sumergen y nadan en la subjetividad del lector con el anzuelo bien atento.
Acordaremos, entonces, que la propuesta del autor es impedir la clasificación de sensaciones en primaveras y otoños, en redondos y cuadrados, en hermosos y horribles.
A riesgo de cruzar toda frontera artística, la premisa libertaria con que ha sido construida la presente obra, se muestra mucho más tensa a medida que nos acercamos al tono poético, al trabajo rítmico con que las palabras van encontrando su cauce antinatural. Se adivina la persecución de una finalidad unitaria: la fricción entre sonido y significado con un mínimo capital inicial en metáforas. La poesía va, tímidamente, raspando los contornos coloquiales de sus feroces elementos hasta traducir los enigmas sagrados de toda poesía.
Se ingresa así en una espiral ascendente sin otro sentido que producir la suficiente adrenalina artística como para eclipsar la razón matemática y producir la duda. Ese vaho previo a la consumación poética de toda obra de arte.
Se puede no estar de acuerdo con los conceptos aquí vertidos pero no puede negarse que lo que se construye con la lectura de estos poemas es subjetividad pura. El poeta se pinta la cara para que el lector se mire en su propio espejo.
La geometría de esta poesía provoca la pérdida de las nociones básicas de equilibrio racional que estigmatizan los esquemas tradicionales: blanco/negro, arriba/abajo, derecha/izquierda. El orden a establecerse en Abracanada es el sentimiento que baraja decimales de una logicidad a medida del lector: aquí el azul tiene sabor a banana, se sube hacia dentro, se sostienen recuerdos con las pestañas, se recorren melodías saladas, se ve detrás de las cortinas, esa mujer que viene hacia vos se aleja cada vez más, la luna baila para el que está atento a esa música lunar.
Ya podés entrar, la puerta está abierta. No hace falta decir palabras mágicas porque aquí la magia, definitivamente, se apoderó de las palabras.

Pepe Suono